Perene

Há uma saudade antiga que não se cansa de me abrir por dentro.

Uma saudade mais velha que a minha rebentação.

Ela tem cheiro de sol a pino, que faz suar pele seca,

e gosto de terra que avoa em vento sem direção.

Mata minha curiosa sede,

queima minha pressa,

fala por mim [comigo]

e também versa.

Em verdade nem mesmo sei

se é saudade o que sinto.

Não deram nome aos sentidos

por onde a pressinto.

Ela é antiga,

é íntima,

é sempre.

Talvez seja lembrança,

talvez seja devir,

talvez seja mesmo...

saudade.